Amor en el mail

Este amor que me ha copado,
que me tiene azonzado,
no nació en el boliche
ni el la barra de la confi,
ni se calentó el corazón
con la coca ni el vino.

no fue por el apagón
que detuvo el ascensor
mientras subia ese edificio.
ni tampoco fue el encuentro
en una huelga,
una marcha o un piquete.


Este amor que rechifla
se incendió con las palabras
que pintaste
en los mails de la pantalla.

Desnudaron sentimientos.
redactaste esperanzas,
tu figura,
ya no importa,
ya conozco,
tus entrañas.

Belleza natural

cuando la luna se ilumina
la belleza de paisaje
y los pájaros
sobrevuelan  cantando
sus canciones
y las flores perfuman
nuestras ilusione.
observo la belleza
que nos ofrece la naturaleza
siento un deseo profundo
de recorrer el mundo.

Tras los sueños

...vivimos tras los sueños que no son...

Entre comillas se escribe ni nombre. ( A ningún pintor )

¿Puedo doblegarme? ¿Puedo observar algo sin que esto me afecte? ¿Puedo mirarlo, simplemente?
Atrapo aquel sueño absurdo que alguna vez llamé amistad y lo miro otra vez, bordándolo con vértigo, con desvario, con cierto placer.
La poesía no se escribe todos los jueves; la poesía es una lluvia solitaria que cuando la entiendas va inundar todos los días. O Ninguno.
No se es artista por tomar un pincel y desdibujar la vida para tapar el vacío; el de los miedos, el de la incapacidad, el de "no llegar". El miedo a jugártela. Por algo, por alguien, por vos.
Y que esa misma mano que juega "al pintor" sea la misma mano que cuenta los billetes, es menos un acto de cobardía que de estupidez; y tampoco es arte.

Tu hipocresía me asusta menos de lo que me entristece.
No porque espere un crédito a mi bondad -así como tampoco espero un castigo a mis torpezas-, sino porque es tan berreta el discurso, que hasta me quita las ganas.
¿Son estos versos un juicio de valor? ¿Debe uno entender que la deshonra no es más que un sistema de reflejo?

Los falsos haikus sirven para deslumbrar aduladores; acá la rumba es otra. Esa falsificación barata no sorprende. Es barro. Es otro pedazo de mierda con el que te seguís tapando.
Y podes entenderlo o no; despertar ya no cuenta, es una astucia a la que por pereza y comodidad no pudiste acceder.
Lo interesante de sumirnos en nuestra propia obnubilación es que terminamos por llamar paisaje a la bruma espesa que nos cega. Así sos vos.

No acaricio este final, justamente por ser TAN final.
No te culpo, porque el abismo que nos distancia es una hoja seca que no pienso recoger.
Lo fascinante de la vida, es la vida, y, a partir de ello sus incontables dimensiones.
Estamos los que la viven, y están los que , como vos, la simulan... la caretean.

Lo que estoy-estuve leyendo

Volví a agarrar "Nieve" de Pamuk. Es una novela larga, y estoy completamente convencido que las novelas largas no son para todos los momentos. Su prosa es digerible pero ¿puede uno saber si prolífica? Las traducciones son todo un asunto sobre el cual no voy a detenerme.
Estuve mucho con Borges. Releyendo, sobre todo, sus cuentos. No lo hice de una manera arbitraria ni cronológica. Simplemente iba detrás de algún párrafo recordado o algún anhelo vivo. Borges siempre es un placer.
También estuve leyendo a Stevenson, y lo intenté hacer en su propio idioma, eludiendo la subjetividad de la traducción; pero me quedé. Quizá porque ciertas lecturas en inglés me resultan costosas y me cansan fácilmente. No fue así con Poe, quien tiene una prosa llevadera y menos radical a la hora de interpretar palabras que uno desconozca del idioma.
Releí unos cuentos de Kawabata.
Algunas charlas de Krishnamurti, en modo aleatorio, ya que cuando se trata de profundizar en su problemática es menos importante el orden que el tema en si.
Hace unos días, como un embarazado literario, ávido de su antojo, tenía muchas ganas de algunos pasajes de Rayuela de Cortázar; pero descubrí que ese libro ya no está en mi biblioteca. (Durante los años que viví en New York mi biblioteca quedó en manos de alguien que, al parecer, no valoró mi amor por todos y cada uno de los ejemplares que voy conservando a través de los años. Más triste es descubrir, de tanto en tanto, que son muchos los libros que me andan faltando. Cosas del descuido o mi incapacidad de soltar. En esos casos siento que no soy un ejemplo de mis canciones. La letra de Comenzar dice "perder lo que ganas, soltando lo tenés". Debería hacer uso de ella.)

Me depara, empero, alguna novela corta. Algo que Pamuk no pudo economizar.

Pequeño gran sueño

Vos, un nuevo sonido, un corazón. Algo latiendo, tan infinitamente.
Se me escurre entre las almas.
Se me ocurre. Y no hay canción y no hay poesía.
Un acumular de besos quizá me alcancen en esta hermosa espera, tan dulce, tan llena y tan vacía.
No hay nada sin todo.
No hay verdades pasajeras.
No hay espejismos que tuerzan el camino que guía mi estrella.
No sé quien sos, pero puedo sentirlo, todos estamos siendo.
Es una magia humana, trascendental, tan exacta, tan loca.

Un arco iris de enigmas, eso sos.
Una mañana que se detiene para siempre, eso sos.
La prolongación de la vida que se expande en la simpleza de una caricia, de un silencio.
La exaltación de un amor tan único, multiplicándose en la sangre, viajando, creando, diluyéndose para siempre en vos... eso sos.
La vida es el sitio más increíble que puedas habitar.
Sortear los ocasos, acudiendo a la libertad, es la forma más hermosa.
No hay nada sin todo.
No hay verdades pasajeras.
Ahora sos el universo que me puebla. Y así será.

Pequeño gran sueño.